Coragem não tem data de validade

Voltei dos Açores há poucos dias. Fui mergulhar ao lado de mantas gigantes, e o que vi lá embaixo ainda não saiu de mim. As mantas deslizavam pela água profundamente azul com uma leveza que parecia contradizer o próprio tamanho, quase voando, como se estivessem ensaiando havia milhões de anos um balé silencioso que a natureza guarda só para quem tem paciência de mergulhar fundo. 

Não existe pressa nelas. Existe presença. E foi exatamente essa presença que me capturou: a certeza de que ali, naquele instante, eu estava diante de algo imenso que não precisava de mim para ser grandioso. 

Debaixo d’água, a pressa e o caos desaparecem. Sobra a respiração, a luz filtrada em raios, e esses seres enormes se movendo com uma delicadeza que a gente não espera de algo tão grande. A gente se sente pequeno, mas de um jeito bom. Nos lembra que fazemos parte de algo muito maior. 

E foi ali, respirando devagar, que uma reflexão me tomou por completo. Por que insistimos em achar que certas experiências têm prazo de validade? Que mergulhar, escalar montanhas de alta altitude, pedalar, explorar o desconhecido são coisas reservadas aos jovens, como se a coragem tivesse data de vencimento? 

Tenho 63 anos. E cada vez que conto que fui mergulhar com mantas, que já enfrentei o ar rarefeito de uma montanha alta, que pedalei estradas desconhecidas, que atravessei o Atlântico atrás de uma nova paisagem, vejo a mesma reação: surpresa. Como se aventura fosse um território que a gente devesse entregar em algum momento da vida, junto com outras coisas que supostamente “já não são mais para a nossa idade”. 

Nunca acreditei nisso. 

A idade muda o corpo, muda o ritmo, muda até a forma como planejamos uma viagem. Mas não muda a vontade de sentir o mundo de perto. Talvez mude, na verdade, para melhor: hoje mergulho com mais presença do que mergulhava aos 30. Presto atenção em cada detalhe porque aprendi, com o tempo, que os detalhes são o que ficam. 

Existe um estigma silencioso sobre envelhecer no Brasil. A ideia de que, depois de certa idade, a vida vira administração: administrar a saúde, administrar a rotina, administrar as expectativas. Ninguém fala em explorar. Fala-se em descansar, em “aproveitar a fase”, como se aproveitar significasse necessariamente diminuir. 

Eu discordo profundamente disso. 

Escolhi mergulhar com mantas gigantes no meio do Atlântico porque ainda tenho curiosidade sobre o mundo, e a curiosidade não pergunta a idade de ninguém antes de aparecer. Escolhi enfrentar montanhas de alta altitude mesmo sabendo que o  corpo cobra um preço mais alto a cada ano. Escolhi pedalar em vez de só observar a paisagem de dentro de um carro. Escolhi o desconforto do desconhecido, porque é nele que a gente ainda descobre quem é. 

E não estou falando de negar o tempo. Estou falando de me recusar a deixar que o número da minha idade decida, por mim, o tamanho da minha vida. 

Cada geração carrega seus próprios medos disfarçados de bom senso. O nosso, o de quem passou dos 60, costuma ser o medo de “não ser mais hora”. Mas hora para quê? Para sentir vento no rosto, água fria na pele, o coração acelerado diante de algo imenso e desconhecido? Isso não tem hora. Isso tem disposição. 

Acredito que envelhecer com aventura é também um jeito de envelhecer com saúde mental. Manter o corpo em movimento, a mente em estado de descoberta, os planos sempre um passo à frente do calendário. Não é sobre provar nada a ninguém. É sobre continuar escrevendo a própria história com as próprias mãos, sem terceirizar essa decisão para o que os outros acham apropriado para “alguém da minha idade”. 

Se existe um recado que quero deixar depois desta viagem, é este: não guardem a coragem no armário junto com a roupa que “já não usam mais”. Aventura não tem validade. Tem disposição, tem curiosidade, e tem, principalmente, a decisão de não aceitar limites que ninguém além de nós mesmos colocou ali. 

Lembro de, ainda debaixo d’água, observar a manta se mover sem pressa nenhuma, como se soubesse exatamente o espaço que ocupa no mundo e não precisasse provar isso a mais ninguém. Pensei em quantas vezes, na vida adulta, gastamos energia tentando provar que ainda cabemos em algum lugar, quando na verdade só precisávamos parar de duvidar de nós mesmos. 

Não escrevo isso como quem superou o medo. Escrevo como quem aprendeu a conviver com ele e a mergulhar mesmo assim. Existe medo, sim, e existe o corpo que pede mais cuidado antes de qualquer esforço. Mas nada disso é motivo para desistir de sentir a vida em estado bruto. É motivo para se preparar melhor e seguir em frente com mais inteligência, não com menos coragem. 

Quero que essa história inspire outras pessoas da minha geração a repensar o que consideram possível. Que sirva de lembrete de que envelhecer não é sinônimo de encolher. Dá para ter os cabelos brancos e o coração acelerado ao mesmo tempo, dá para ter décadas de vida e ainda descobrir, debaixo d’água, ao lado de uma manta gigante, que ainda há muito mundo para conhecer. 

Voltei dos Açores diferente. Não porque encontrei respostas debaixo d’água, mas porque confirmei uma certeza que já carregava: a vida continua grande, gentil e imensa como aquelas mantas, para quem decide continuar mergulhando nela.